Any road

2008-11-07T19:29:00.000-08:00

Endereço novo:

http://renanrocha.wordpress.com/

Instruções para subir uma escada

2008-11-02T11:54:00.000-08:00

"Ninguém terá deixado de observar que frequentemente o chão se dobra de tal maneira que uma parte sobe em ângulo reto com o plano do chão, e logo a parte seguinte se coloca paralela a esse plano, para dar passagem a uma nova perpendicular, comportamento que se repete em espiral ou em linha quebrada até alturas extremamente variáveis. Abaixando-se e pondo a mão esquerda numa das partes verticais, e a direita na horizontal correspondente, fica-se na posse momentânea de um degrau ou escalão. Cada um desses degraus, formados, como se vê, por dois elementos, situa-se um pouco mais acima e mais adiante do anterior, princípio que dá sentido à escada, já que qualquer outra combinação produziria formas talvez mais bonitas ou pitorescas, mas incapazes de transportar as pessoas do térreo ao primeiro andar.

As escadas se sobem de frente, pois de costas ou de lado tornam-se particularmente incômodas. A atitude natural consiste em manter-se em pé, os braços dependurados sem esforço, a cabeça erguida, embora não tanto que os olhos deixem de ver os degraus imediatamente superiores ao que se está pisando, a respiração lenta e regular. Para subir uma escada começa-se por levantar aquela parte do corpo situada embaixo à direita, quase sempre envolvida em couro ou camurça, e que salvo algumas exceções cabe exatamente no degrau. Colocando no primeiro degrau essa parte, que para simplificar chamaremos de pé, recolhe-se a parte correspondente do lado esquerdo (também chamada pé, mas que não se deve confundir com o pé já mencionado), e levando-se à altura do pé faz-se que ela continue até colocá-la no segundo degrau, com o que neste descansará o pé, e no primeiro descansará o pé. (Os primeiros degraus são os mais difíceis, até se adquirir a coordenação necessária. A coincidência de nomes entre o pé e o pé torna difícil a explicação. Deve-se ter um cuidado especial em não levantar ao mesmo tempo o pé e o pé).

Chegando dessa maneira ao segundo degrau, será suficiente repetir alternadamente os movimentos até chegar ao fim da escada. Pode-se sair dela com facilidade, com um ligeiro golpe de calcanhar que a fixa em seu lugar, do qual não se moverá até o momento da descida."

(Julio Cortázar)

Eu gosto desse texto. Talvez você não goste. Eu só li um livro do Julio Cortázar, não posso dizer muito. Comprei uma vez porque eu precisava de um livro pra ler numa viagem e o Sardou me falou que era bom. Então eu comprei, e gostei. Do livro todo, em geral, mas particularmente dos textos desse tipo. Simplesmente pela estranha sensação em que se tem ao ver alguma absurda instrução para se fazer algo que parece tão lógico. E se eu, até hoje, subisse a escada de forma errada? Eu jamais saberia, e passaria a vida toda subindo a escada de forma errada. Deve fazer até mal pra coluna (porque tudo errado assim faz mal pra coluna). Imagine um papel com essas instruções colado ao lado de uma escada. É absurdo... e por isso, engraçado.

Mousse

2008-11-01T10:58:00.000-07:00

Visualize um lugar frio, bem frio
Pense no vento frio
Na vista bonita
No café quente
No nariz frio
Na mão fria
Pense no clima frio
E esqueça esse calor dos diabos!

Ingredientes

Para a mousse:
- 200 g de chocolate meio amargo
- 1 lata de creme de leite sem soro gelado
- 4 gemas
- 4 claras
- 8 colheres (sopa) de açúcar
- Raspas de chocolate para decorar

Modo de preparo

Para a mousse:

Derreta 200 g de chocolate meio amargo em banho-maria ou no microondas. Acrescente 1 lata de creme de leite sem soro gelado. Misture bem e reserve. Bata 4 gemas com 4 colheres (sopa) de açúcar até ficar um creme fofo e reserve. Bata 4 claras em neve com 4 colheres (sopa) de açúcar e reserve. Misture na mão o chocolate derretido com o creme, as gemas e as claras batidas. Reserve. Cubra a massa de bolacha com a mistura dos cremes. Leve à geladeira por cerca de 2 h. Retire da geladeira e decore com raspas de chocolate.

Chuva

2008-10-30T18:40:00.000-07:00

Hoje a chuva choveu. Bem forte. E vou poder dormir em paz sem me revirar na cama, sem acordar suado, chutando a coberta pro mais longe possível de mim. Por quê não pode fazer frio pra sempre? Odeio calor. Como eu li em outro blog (e agora não consigo ficar sem pensar), o frio é controlável: você põe ou tira mais um casaco, até se sentir à vontade. No calor não. Nesse calor dos diabos, você só tem a opção de passar calor (ou sair pelado na rua, e mesmo assim ficar suado).
Eu sei que podia ser pior, bem pior. Mas tá quente, porra! Chega!
Ainda bem que a chuva veio, mesmo não sendo meu apartamento completamente a prova d'água.
Mas amanhã o calor volta, eu sei que volta. Pra estragar tudo de novo.
Droga.

Mesa de bar

2008-10-29T07:17:00.000-07:00

Quarta alguém me disse para estar lá, e chegar às nove, pra guardar lugar. Eu cheguei às dez porque odeio esperar, e sentamos todos numa mesa escondida no canto onde os garçons pareciam não enxergar e nem ouvir os gritos. A mesa era pequena, mas cabia todo mundo, os que bebiam, os que comiam e os que não queriam estar lá.

Alguém fala da faculdade, um tosse, outro olha as mesas em volta, e mais um conta algo engraçado que lhe aconteceu ontem voltando pra casa. Todos riem, até os que não acham graça.

A comida passa, a bebida vem, o frio chega, a conversa continua, a bebida desce, as risadas saem e a comida sempre passa. Alguém lembrou de trazer casaco e outro sente frio, assim como alguém pensa em ir embora e outro pede mais uma pra esquentar.

Era quarta ou já quinta, isso sempre me confundiu, porque pra mim só é outro dia quando eu acordo. Mas era tarde, frio, e ninguém parecia se importar. Foi uma noite só ou várias? Pareciam três, quatro anos ligados em noites que foram ontem, todas elas. E que acabaram só pra continuar amanhã, ou depois, porque amanhã se tem que acordar cedo, se tem prova, se tem preguiça, se tem sono, mas se tem amigos.

A bebida entra (pra sair mais tarde), a comida foi mais rápido do que veio, a conversa vai, e vem, e nunca se vai de vez, e a conta demora aquela eternidade que não se percebe. Quem levanta, quem paga (e quem nunca paga), quem tem dinheiro, quem tem tempo e quem tem carro pra voltar.

Todo mundo sai e espera, e diz alto sem dizer, o que todo mundo concorda sem falar:

- Amanhã tem mais pizza.

E vão todos dormir, cheios e felizes, e outros que não lembram de uma parte da noite.

Feriados

2008-10-27T05:10:00.000-07:00

Adoro feriados. Ah, nada se compara a beleza dos feriados! Acordar tarde, ou acordar cedo (por costume), mas despreocupado. Feriado era sempre sinônimo de viagem para mim, até pouco tempo atrás. Eu esperava ancioso de um feriado para o outro, procurando passagens baratas pra voar pro Rio e fingir que por 3 ou 4 dias estou de férias e não tenho obrigações aqui longe.
Mas hoje não. Esse feriado eu fico aqui. Justo no feriado que cai numa segunda e se estende para uma terça (oh bendito feriado), e a semana já começa na quarta, tão mais perto de sexta.
Esse feriado eu passo aqui, matando tempo. Acordando cedo pro dia durar mais. Tentando esquecer que tem algo pra estudar e ocupar minha mente, e afastar o meu ócio criativo.
São ainda 10:15 da manhã, e minha cabeça se enche de pensamentos sobre o livro que nunca consigo terminar de ler, o filme que eu queria ver, o jogo que eu queria jogar e tudo mais. E foi tanta coisa pensada, tantas idéias proibidas correndo pela cabeça, que eu acabei a manhã vendo Ana Maria Braga.
Nada mais justo pra celebrar o feriado, e a falta do que fazer.

Quem será que vai ser eliminado no Super Chef? (tensão)

Tirinhas revolutions

2008-10-22T21:10:00.000-07:00

"Você pode ter todo dinheiro do mundo, mas tem algo que jamais poderá comprar:
um dinossauro"

- Homer Simpson

Cyanide and Happiness

Garfield

Dilbert

Laerte

Malvados

Três pontos

2008-10-20T18:14:00.000-07:00

Eu continuo sem horas.
Continuo sóbrio, sem sono. Continua claro.
Continuo parado.
Continua a vida. Continuo meu café, frio.
Continua a calçada. Continuo a pisar na grama, e desviar do sol.
Continua tudo.
Continua eu, você. Continuamos, como o fim de semana.
Continua o tédio. Continua o vício.
Continua a rua, que sempre continua.
Continua a febre. Continuo a escorregar.
Continua o amor, cadarços desamarrados e poças de chuva.
Continua o sonho.
Continuam as palavras. Continua o papel.
Continua a calma, que nunca continua.
Continua o telefone, ocupado. Continua a pizza.
Continuo mudo.
Continua o mundo. Continua a pressa, que não quer continuar.
Continuo preso. Continua a fila.
Continuo com o pão, com o café que continua.
Continua a missa. Continua o céu.
Continuo aqui.
Continua o vento, que empurra as nuvens.
Continuo atrasado. Continuo criança, com a mesma roupa, o mesmo CPF.
Continuo rindo, enquanto continua.
Continua a espera.
Continua...

#41

2008-10-19T18:50:00.000-07:00

Os dias passam devagar, apesar de eu dormir a maior parte deles. As horas paradas no relógio agora querem passar, correr um pouco, esticar as pernas. E eu olho inquieto pra que elas se atropelem.
Tudo agora se resume a pequenas sensações: eu acordo com sono, eu me arrumo com fome, eu escovo os dentes com preguiça e vou pra aula com o mesmo sono. No caminho, o pensamento voa. O carro já sabe o trajeto de cor. Os braços e pernas obedecem cegamente, e tudo segue. Penso na música do Chico ( - Música boa essa), no meu violão largado num canto, no trema que agora vai ser esquecido (- E conseqüentemente e lingüiça são as únicas palavras que me vem na cabeça) e nela. Nela eu penso mais que tudo. A essa hora ela está dormindo numa cama macia num quarto de hotel, de frente pra praia. Dormindo feliz, como quem sonhou antes de se deitar e não acredita ainda no sonho real que teve, tendo que olhar constantemente para as fotos que não mentem.
Eu não tenho uma praia na minha varanda. Apenas a mesma vista plana, sem morros ou imperfeições. Tudo continua se resumindo a pequenas sensações: eu escrevo com sono, digito com tédio, penso com fome e faço tudo mais com saudade. E, no fim, tudo se resume a saudade. Saudade de 1 semana, e alguns dias.
Não se engane, eu não me sinto triste. Falar de saudade não é falar de tristeza, pois toda saudade traz algo de bom consigo. Talvez eu seja exagerado, isso eu aceito. Mas eu me sinto em paz. Paz de me sentir em meu lugar. Não preciso de praias na minha vista, de chuvas, frio, videogame ou pizza de microondas. Só o que eu quero é parar de novo os ponteiros e passar a saudade. Parar em 41 minutos.

(29/09/08)

Céu abaixo

2008-10-18T15:48:00.000-07:00

Hoje voltou a chover aqui, mesmo que ainda pouco (por enquanto). Eu já não aguentava mais aquele calor dos diabos! Então, pra comemorar a chuva, um poema que eu gosto e que parece adequado para a ocasião:

"Céu embaixo"
(Paulo Leminski)

"17

Janelas, escancaradas janelas do 17º andar, aqui vou eu, aqui vai toda essa minha estúpida vontade de apagar a luz, única maneira decente de apagar a dor.

Décimo sexto andar. Até aqui, tudo bem. A temperatura está a 17 graus, o céu azul, e a lei da gravidade continua funcionando com o costumeiro rigor. Quem partiu, tem que chegar.

Ao passar pelo 15º andar, já não acho mais que quem partiu tem que. Está provado que é possível, em certos casos, partir sem chegar a. Nesses casos, se diz, houve empate. Eu não jogava pelo empate. Jogava pelo escândalo, vitória ou derrota. Foi vitória? Derrota? Tem gente que prefere abrir o gás. Tem quem se dedique à pesca submarina. Em nenhum desses casos, o fim é algo de último, a meta não é definitiva. Qual era o jogo dela? Fosse qual fosse, amigos, amigos, jogos à parte.

Só quem já caiu de um 1º andar pode imaginar o que senti quando. Quando foi mesmo? Será que foi? Ou foi um peso que tirei de cima de mim? Peso por peso, prefiro o meu, que, pelo menos, me leva para algum lugar.

Pronto. Treze é meu número de azar favorito. Tenho outros números de azar. Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, por exemplo, essas coisas, enfim, que atravessam as réguas de cálculo. De todos, 13 é o meu predileto. Que foi que fiz para merecer cair até o 13º andar, donde se descortina um relance do Atlântico? Quem sabe eu não devia ter, vocês sabem. Vai ver, aquela nuvem lá longe não passa de um eco de um pensamento meu. A raiva é sábia.

Alguma coisa não pára de me dizer, não devia ter vindo. Eu sabia que a comida era péssima, o atendimento sempre ficava a desejar. Mas, depois de vindo, como desvir? O 12º é sempre o mais filosófico. Aquele onde o ato de pensar fica mais ridiculamente genérico. Cair não é genérico. Cair é a coisa mais natural do mundo. Cair é lógico. Podem perguntar para qualquer pedra do planeta Terra.

O 11º andar é sempre um caso à parte. Talvez melhor dissessem um caos à parte. Mas isto não seria correto. O correto consiste em dizer: o 13º andar, donde se descortina um relance do Atlântico, sim, o mais correto, é deixar cair.

Não sei como suporto esta situação. º absolutamente ridículo. Só porque alguém saltou do 17º andar de um edifício não quer dizer necessariamente que tenha que chegar até um, digamos, décimo andar. O décimo andar, em casos de queda, é objeto e motivo de lendas e chacotas entre muitos povos primitivos que, absorvidos por outros afazeres mais prementes, deixaram-nas cair no esquecimento, onde jazem até hoje. Mas jazem muito bem. As lendas sobre o décimo andar, ainda vai haver quem as conte. Palavra de honra.

Que frio. Bem que minha mãe falou, leva um casaco. Sempre assim. A cabeça não pensa, o corpo é que sofre. O que eu queria mesmo era ficar para sempre no 12º andar.

Ela, ela mora no 12º andar. Ao passar, quase dei um alô. Ela não entenderia. Telefonaria para a mãe. Fritaria um ovo. No máximo, olharia para baixo. Ou para cima, para ver de onde eu tinha vindo.

Parece mentira, mas cheguei ao 7º andar. A que ponto chegamos! Nessa velocidade, a lembrança do 12º andar parece apenas uma lembrança. A física ensina que os corpos têm sua queda acelerada à medida que se aproximam do destino. Não vejo por que deveria ser diferente comigo. A lei da gravidade é a mais democrática de todas. Rege, com idêntico rigor, gregos e troianos, jóias e paralelepípedos, impérios e pétalas de magnólia. Sete é conta de mentiroso. Ela me mentiu. Nada mais fácil que mentir que se ama alguém. Basta dizer: eu te amo. Quem vai saber? Como medir? Como provar? As palavras também estão sujeitas à lei da gravidade?

No sexto, fica a administração. É o andar mais frio e mais distante. É onde se tramam as grandes negociações, onde ficam os cofres com os segredos indecifráveis. Chegar ao sexto andar é a ambição de todo corpo que cai. Os que não. A poucos é dada essa proeza. Os que fracassam, fatalmente, continuarão caindo até o quinto, onde ficam os infernos.

Do antigo inferno, o moderno só traz o nome. Na verdade, o inferno de hoje, no quinto andar, é um dos andares mais agradáveis do edifício, dispondo de amplas instalações, sala, cozinha, banheiro, área de serviço e quarto de empregada. Os banheiros são revestidos de material à prova de fogo, precaução inútil, já que neste prédio raramente ocorre algum incêndio de proporções catastróficas. Da janela do quinto andar, avista-se o letreiro que diz, PROIBIDO CAIR.

Ninguém nunca soube para que servia o quarto andar. Sempre se imaginou que era uma espécie de depósito onde se guardavam as coisas que não serviam mais para os andares de cima, garrafas vazias, móveis usados, lâmpadas queimadas, livros já lidos, óculos quebrados, espelhos, diários, relógios.

Deus queira que esta saudade do 12º permaneça acesa durante todo este andar, durante o frio, o vento, a angústia, a raiva e a força maior deste poder que me chama.

Não há muito a dizer, nunca há. Meia dúzia de palavras resolvem problemas de mil anos atrás. Fomos nos dizendo cada vez menos Dizer sempre é uma outra coisa.

O chão é duro"

For a while

2008-10-17T08:03:00.000-07:00

Lá menor. Assim começa outra música dos Beatles que eu particularmente gosto muito nesse exato momento. "While my guitar gently weeps" Eu digo nesse momento exato porque não sei o quanto vou gostar dela daqui a 5 minutos, ou daqui a 1 semana, ou daqui a 3 meses ou depois de eu escutá-la mais de 20 vezes na mesma tarde. Quero dizer, eu sempre vou gostar dela, mas não mais do que agora. Nesse pequeno momento, ela é a música que eu mais gosto, e a que eu ouviria pra sempre, se pudesse escolher.
Mas meu pra sempre é curto, ele passa rápido, e dura uma eternidade, como um sinal fechado quando se está com pressa. Daqui a pouco, a música vai acabar mais uma vez. E talvez o botão de "play" esteja muito longe para eu apertar. E então uma nova música vai surgir na cabeça, outra batida, outra melodia, e a de antes....vai ficando turva, fugindo de mim como um eco distante
Eu sempre vou gostar dela, vou reconhecê-la nas primeiras notas do solo de guitarra, e lembrar o quanto eu já gostei dela uma vez. Talvez outro dia, outra tarde, quando eu menos esperar, ela volte a ser minha música preferida, aquela com a qual eu acordei com a melodia na cabeça.
Mas hoje, agora (que é o mais longe que eu consigo planejar), a música para, e deixa espaço para outros acordes que vem no lugar.

Tirinhas reloaded

2008-10-14T19:32:00.000-07:00

Nas sábias palavras de Homer Simpson:

"A iniciativa é o primeiro passo para o fracasso"

Assim vence a preguiça:

Dilbert

Calvin e Haroldo

Garfield

Laerte

Malvados

Cyanide and Happiness

Allan Sieber

Leito de morte

2008-10-14T19:12:00.000-07:00

Roberto respirava calmamente naquela tarde de outono. Mais calmo do que usualmente respirava sempre sentado em sua cadeira de leitura, com os óculos pequenos debruçados sobre o nariz, grande como o do avô. Sempre lhe diziam que era a cara do avô. Nunca entendeu porque não lhe falavam que era a cara do pai, que era igual ao seu avô, mas sempre...a cara do avô. Deitado na cama esticado, Roberto olhava pro teto e não via a tinta branca que subia pelas paredes, não via as manchas de infiltração, não via a lâmpada ou os 60 watts de alegria incandescente; Roberto via um dia, de volta em casa, encontrando seu neto a implicar com a irmã caçula. Via o primeiro passeio de carro e ouvia de novo todos os xingamentos novos que aprendeu naquele dia, via a praça vazia e ele no banco, via ela que não chegava, não chegava nunca! Via a pipoca estourando no microondas, as crianças sentadas no chão da sala, o sinal aberto, o sinal fechado, e ele que nunca se cansou de esperar naquele banco. Via seu pijama de seda, o ventilador de teto, o queijo e a goiabada (sempre juntos), a irritação das despesas, a alegria do carnaval perdido numa cidade estranha sem dinheiro, via a agonia da prova final, o desespero da semana, a dor de estômago, e o paciente que saía contente do seu consultório. Roberto via, sem ver, que o teto se mexia, se moldava a pintar seu próprio rosto, como um reflexo. “Você está velho, meu caro. Mas quanta vida!”. E enquanto o teto outra vez mexia e escorria tinta branca de volta pelas paredes, Roberto pensava nela, via o banco sozinho, a pipa voando, o pé balançando, e a paciência que é infinita quando não se quer estar em nenhum outro lugar. A luz da tarde se apagava pela janela, e Roberto suspirava cada vez mais devagar. Sentia o corpo, a idade, o peso do mundo esmagá-lo contra o travesseiro. Sentia que era muito mais, que tudo era muito mais. Via a pelada na rua de tardinha, a namorada da escola que tinha bigodinho e espinha, a briga na faculdade, a corrida pra maternidade, e o atraso que era sempre um susto. Roberto sentia a brisa do outono, olhava ainda calmo para o teto, vendo sem olhar, sentindo o peso das pálpebras pesadas, o travesseiro afundando, e o banco onde se conheceram, vazio, sem ela, e sem ele, que agora também não iria mais chegar. E enquanto a noite lá fora caía, Roberto, ainda calmo, sabia que era tudo mais, muito mais.

I'm only sleeping

2008-10-12T19:32:00.000-07:00

(foto sutilmente roubada)

Já está tarde. Não tão tarde, na verdade. Mas se minha cama me chama, quem sou eu pra dizer não?

Então, só algo antigo que escrevi

pra me ajudar a dormir

E tentar esquecer de lembrar que amanhã é segunda

"Um poema pra me fazer dormir melhor"

"Dentro do quarto havia duas rosas

Que ela guardava para se lembrar

De suas tardes frias, sozinha

Onde se punha sempre a sonhar

De longe olhava pras rosas

Buscando um sentido no olhar

E de perto sabia bem onde

Podia-lhe a cara enfiar

As rosas fugiram ao vento

Como ela queria voar

E de vezes em vezes em quando

Ainda vinham as rosas a voltar

Haviam duas rosas no quarto

Como no poema que estava a falar

E de onde vinha tanta beleza?

Nenhum poema pode explicar"

Poesia bagunçada

2008-10-10T06:52:00.000-07:00

Eu tenho que confessar que não consigo mais estudar. Quando busco aquele canto isolado da biblioteca, aquele espaço onde só existe eu e um silêncio perturbador, e aquela vontade incômoda de tossir, eu já não posso me concentrar mais. Folheio o livro sem razão, vendo rabiscos nas folhas brancas e achando tudo engraçado, olho pra fora, olho pro teto, olho pros meus pés descalços, olho pra hora que me olha e não passa, e daí vem a vontade incontrolável de escrever. A vontade que não me abandona, que não me deixa fugir, que não me deixa sonhar, pensar, estudar, como algo natural, como ir ao banheiro, como fechar os olhos ao olhar pro sol, como se encolher no sonho em que se está caindo. E tudo muito rápido, é mais forte que eu. É a vontade de continuar descalço, de balançar a cadeira perigosamente, de largar o livro pro lado e de escrever sobre o que não se pode, sobre o que não se pensa, sobre o que não se vive, sobre os meus pés descalços. Vontade de pôr as palavras no papel, de deixá-las livres para que sigam seu próprio caminho, para que escolham ser crônica ou poesia, romance ou novela, piada ou lamento. Olhar e ver a poesia no papel rascunho, a poesia que se desenha, que se pontua sozinha, não para a vida virar poesia, mas para a poesia no papel virar vida, e assim, sair correndo.
E a vontade incansável, imóvel, imutável de se ler a poesia recém-rabiscada na folha arrancada de caderno, com rasuras e garranchos, com pingos de água, com um rasgo na ponta. A poesia suja e bela de fundo de biblioteca, feita entre um cachorro-quente e um guaraná. A poesia da vontade de comer, e a vontade de escrever, e a vontade nova de se escrever tudo o que come, e se comer tudo o que escreve. A vontade estranha, inodora, incolor de olhar a poeira nos livros das estantes. Poeira e poesia, lado a lado. Bem no fundo de um cantinho de uma biblioteca. A poesia rabiscada no papel foi deixada lá, em cima de uma mesa, largada. Porque fora dali as folhas limpas, são cheirosas, são passadas a ferro e guardadas em pastas, e nelas só se escrevem poesias limpas e ordenadas de letras impressas. Porque longe dali, da poeira e do calor, aquela poesia bagunçada não tem lugar.

Quase 22

2008-10-03T12:57:00.000-07:00

Setembro passou voando. Onde foram os dias inúteis recheados de tédio, quando eu via os ponteiros correndo como tartarugas?
Eles foram se trocando por dias cheios e divertidos, por lembranças que sozinhas tirariam meu tédio por dias. E amanhã tudo já começa de novo.
O que é 22 anos? É só um número, um tempo, um relógio com ponteiros imensos que se mexem ora devagar e ora rápido demais. Ontem eu ainda tinha 20. Anteontem, eu catava caracol no jardim e jogava bola na rua. Me acostumava ainda com a idéia de ter 21. É como se o ponteiro corresse mais do que eu, no meu passo de tartaruga obesa. Por quanto tempo ainda vou me corrigir? Irão perguntar:
- Quantos anos você tem? (How old are you?)
E eu responderei, sem hesitar:
- 21
É demorado. Passei 1 ano inteiro com 21, e logo quando eu me apegava...já vem outro número, outro tempo, outra hora no relógio gigante.
As horas de tédio devem se acumular no fundo do relógio, esperando um dia eu voltar a enchê-las, ou me arrepender por elas. Mas hoje, elas estão zeradas. O ponteiro pequeno deu uma volta inteira. E amanhã, ele começa a girar de novo. E eu já me sinto tonto.
Mas, por enquanto, eu vou dizendo (pra me acostumar):
- Tenho quase 22

Return of the tirinhas

2008-09-30T12:54:00.000-07:00

Pra quem ri de qualquer coisa

Ou não

Allan Sieber

Cyanide and Happiness

Recruta Zero

Dilbert

Laerte

Garfield

Malvados

Aumentem minha estima

A calçada de Helena

2008-09-29T19:32:00.000-07:00

Helena atrasara-se de novo. Corria cautelosa buscando não deixar suas sandálias de um bege bem claro pelo caminho. A calçada estava suja, como de costume, chovia fino, mas mesmo assim um sol fraco já se levantava calmamente ao fundo. Devia ser umas 7, talvez 8, Helena nunca fora boa com as horas. Lembrava-se disso e esboçava um pequeno sorriso enquanto corria pela praça semi-deserta de uma manhã de quarta. Recordava-se constantemente de sua infância, ao menos todas as manhãs de correria por dentre os prédios do centro, a caminha da escola. "Que infância feliz", e sorria pequenos sorrisos de uma menina de chinelos verdes a observar cenas curiosas largada no sofá da sala. Sentia seus passos mais lentos e lembrava-se novamente que estava atrasada. Estava sempre atrasada. Mas agora já lhe era um tanto agradável acordar cedo todas as manhãs (talvez não tão cedo como deveria), levantar da cama com um pulo, buscar o primeiro vestido a sua frente no armário, pegar sua bolsa largada no chão da sala, atravessar a porta e descer o degrau apressada de dois em dois. Chegava sempre cansada, mas sem sono ao colégio, largava sua bolsa na mesa marrom quase na altura de sua cintura e sentava-se na cadeira mais escura com um acolchoado confortável, diferente das cadeiras onde se acomodavam todos os seus alunos. Depois de recuperar o fôlego, e seus pés pararem de lhe doer, levantava-se e retirava da bolsa vinho um monte de papéis bagunçados e uma pequena flauta doce de um dourado fraco e gasto pelo tempo. Os rostos jovens paravam de rir (porque sempre riam de Helena chegando na sala arfando e um pouco suada e recostar por uns 3 minutos em suas confortável cadeira passeando os olhos pelo teto, pelo sol nascendo laranja na janela e pelos rostos dos alunos), mas ainda mantinham um pequeno sorriso na face, um sorriso bom, de quem vai ter aula de música, e não uma aula chata de geografia estudando o efeito estufa e o deslocamento das massas de ar do oceano Atlântico. Há quase 1 ano que Helena dava aula de música na escola São Patrício no interior de Petrópolis. Interior de Petrópolis? Petrópolis era uma cidade tão pequena, não haveria de ter interior, ou centro, deve ser tudo uma coisa só, pensava a Helena estudante de faculdade. Mas lá é sempre frio, um frio bom pra gente poder sair de casa de manhã com um agasalho e quem sabe ver aquela suave fumaça saindo da boca. Pronto, vou para Petrópolis. Soube uns meses antes de se formar que uma amiga de uma amiga de sua amiga dissera que tinha uma escola de Petrópolis que procurava um (ou uma) professor de música. Ouvira também que era uma escola boa e que ganharia bem. Poderia alugar um bom apartamento ali perto e comprar várias roupas de frio. Não precisava de carro para andar por lá, é cidade pequena mesmo. Tomaria um ônibus (podia ter charrete), no máximo compraria uma bicicleta. Há quanto tempo não andava de bicicleta, ainda saberia? Claro, é o que todos dizem não? Assim que terminara a última prova e recebera um pequeno papel enrolado escrito "Helena", "Término" e "Parabéns", Helena já estava de malas prontas, casaco vestido, e uma saia leve cortada de um vestido verde que há muito não mais usava. "Eu não sinto frio nas pernas, mãe!". A mãe fingia-se séria, preocupada, tinham se distanciado um pouco desde que Helena ingressara na faculdade. "Essa faculdade não Helena, é muito longe daqui, irá se cansar", "O que? Música?Mas minha filha...". Pensando bem, nunca foram assim tão próximas, mas agora na hora de se despedir Helena sentia uma estranha vontade de abraçar sua mãe bem forte. Olhava em seu rosto, e via um pequeno choro que insistentemente sua mãe tentava encobrir dando-lhe conselhos sérios sobre trabalho e as responsabilidades de uma vida adulta. Morar sozinha seria um grande passo, tem que ser assídua e pontual sempre na escola, quando juntar um dinheirinho compre uma flauta mais nova, minha filha. Helena ouvia com ternura pela primeira vez as incansáveis recomendações de sua mãe. Sentia que ali estava alguém que realmente se preocupava com ela. Ao invés de desanimá-la, isso lhe deu ainda mais coragem para entrar no ônibus e viajar para uma cidade pequena e fria, onde haveria de ter sempre paz e sossego (e não suar, porque suar era muito ruim). Helena sabia que ali teria sempre uma casa, sempre um sofá velho na sala para se largar, sempre um quarto bagunçado e uma geladeira que rangia nervosamente ao abrirem a porta. E agora sentia-se bem em Petrópolis, não estava fazendo tanto frio assim, é verdade, mas ele haveria de chegar, e ela nem ao mesmo se cansaria ao correr para a escola durante a manhã, nem ao subir os 4 andares de escada carregando as sacolas de compras, nem ajudando a senhora Vevé a descer seu velho piano, herança de seu falecido marido. Helena sentia-se calma, tranqüila, gostava de falar interior, pois lhe transmitia uma ainda maior sensação de serenidade. Não se via muitos carros barulhentos passando, muito menos aqueles carros chatos que trazem uma caixa de som tocando alguma música sempre tediosa e que dá nos nervos. Helena sorria a todo sol laranja de toda manhã alaranjada. Era um dia como o outro, e um dia onde tudo o que Helena tinha que fazer era ir a escola levando sua bonita bolsa vinho e ensinar as crianças às músicas que gostasse, as músicas que todos tocariam juntos e aprenderiam os acordes, a letra, a melodia, e cantariam e ririam e fariam silêncio todos juntos.

- Professora Helena?

- Sim Chiquinho?

- Quando o piano vem?

- Na terça ele já está aqui, meu doce.

E a criança se punha a sorrir enquanto a professora Helena começara a tocar na flauta dourada uma pequena música que todos haviam ouvido na aula anterior. E as pequenas crianças cantavam enquanto Helena mexia seus pés alegremente por baixo da mesa.

Desatento

2008-09-27T14:50:00.000-07:00

A dor que vem e fica

De se ter na palma da mão

Batendo vivo um coração

Que nunca se desliga

Vem e fica essa dor

De não se ter mais palavra

De cada noite contada

Em que se jurava o amor

Reclamo da dor de dente

Brinco de fingir alegria

Mas já sinto de novo a agonia

Do coração que não mais me sente

A dor que daí não se vê

Escuta atenta esse lamento

Que de todo o sofrimento

A gente ainda insiste em crer

Tanta fita, tanta festa

E eu aqui num canto parado

Cego, surdo, débil e calado

Desatento do que ainda me resta

Mundo moderno

2008-09-25T12:15:00.000-07:00

Famílias e creches

Árvores que crescem

e fazem sombra

Água fresca

com gosto de Coca Light

praças imundas

e mendigos que rastejam

pães e trocados

cofres e bolsos furados

processo, processo

Bem vindo ao mundo moderno

Arranha-céus

que escondem o sol

elevadores

e o gosto de cimento

no meu cachorro-quente

esquinas e vitrines

outdoors reluzentes

luzes, luzes

capas de revista

carros que correm e batem

japoneses falando

e cantando

Pokémons

dados, informação

animais extraordinários

o Pé Grande

portas automáticas

café expresso

os pilares da sociedade atual

camisa rasgada também é moda

solidão, insônia

controle remoto

e o jornal de ontem

TV ligada no som da noite

fumaça, perigo

calor no inverno

como não se maravilhar com o mundo moderno?

Janta

2008-09-23T17:32:00.000-07:00

O tempo passa de forma estranha. Lento, parando, como um trem na estação. Quase tropeçando, mas só eu no vagão. Na tv um filme conhecido, na mesa um pão, bananas, maças, tudo que é saudável. Antes eu não era assim.

Onde eu estava mesmo?

De pé, acordado. No banheiro do espelho já se diz: o sorriso não se esconde. A imagem boba de mim mesmo que já me põe a rir. Já me alegro com tão pouco, já me divirto por muitos. Com algumas folhas voando, dando voltas, com a hora, o atraso e o estacionamento. Com a louça e a pia, e as roupas sujas no cesto. Já me alegro com o que não é pra me fazer feliz.

As horas passam à toa, porque eu já sei meu lugar. Hoje eu durmo em paz, e acordo só com sono. Deito porque é tarde, como quando sinto fome e te vejo a toda hora. Tudo é simples assim. Meu calendário denuncia meu tempo cheio, que você preencheu. A geladeira, igualmente cheia, agradece feliz. E minha barriga já saliente murmura da mesma forma. Complicado agora é bobagem. Não é mais uma distância, não é mais uma "barreira invisível". Não é nada, não é nada...

Agora, eu sinto a paz e a saudade num puff amassado. Nos meus infinitos docinhos espalhados pela casa. Pela pilha de livros e cd's que se acumulam na mesa à minha frente, e que se tornam uma responsabilidade prazeirosa. A "luz que dá sono" embala esse texto, e suavemente desce meus olhos, cada vez mais preguiçosos. E eu não faço mais sentidos nas minhas palavras. Mas não me importo. Nem tudo precisa fazer sentido para ser bonito; não precisa ser entendido para ser apreciado. Como num filme estranho que eu vi tantas vezes, e ainda vou ver, em várias tardes cheias que ainda estão por vir.

E eu queria que esse texto, como num filme, tivesse música de fundo.

E que ele tocasse uma linda música

dentro de você

"Eu sigo em frente por sentir vontade..."

Tirinhas strikes back!

2008-09-21T18:46:00.000-07:00

Porque até o domingo é bom, quando se divide com alguém que gosta

Garfield

Cyanide and Happiness

Calvin e Haroldo

Laerte

Too much

2008-09-18T16:18:00.001-07:00

São 4 da manhã

O relógio em cima da mesa me diz que vai me acordar

Daqui a 3 horas ele vai me acordar, com um barulho pra não deixar nenhum vizinho dormir enquanto eu não levantar

E pra eu ter que sair da cama para desligá-lo, tão longe, sob a mesa

Antes ele me incomodava

Before eu não queria levantar da cama, largar meu sono nas fronhas do travesseiro abandonar meu sonho na metade e engolir o pão com Nescau

Não queria pensar que o dia ia começar, que eu já estava atrasado pra aula

Atrasado pro mundo, que cedo acordava

I want to continuar dormindo, esquecer o "dever de casa"

Deixar a louça se empilhar na pia

E as contas se empurrando na pequena caixa do correio

Antes, o relógio despertador ria de mim toda manhã com o tilintar ensurdecedor de seus sinos ovais

Antes sua ameaça de "já chega a manhã" me assustava

Mas hoje...hoje tudo já é diferente

Today ele vê, sem crêr, que eu acordado tão tarde lhe fito nos olhos (ou nos ponteiros)

Lhe digo que a hora agora não me importa, passe rápido ou devagar

Os outros relógios pararam às 11 da manhã

Se libertaram de seus destinos opressivos

Pararam de contar as horas e aprenderam a viver mais a cada minuto, sem se preocupar com o próximo

Aprenderam a desperdiçar o tempo, a deixar a tarde correr

- São 4 ou 5 horas? - eles se perguntam - Quem se importa?

Hoje, eu não me importo

Numa pequena semana, meu relógio parou

Parou para aproveitar melhor o tempo

Pra não passar de sexta pra sábado, de sábado pra domingo...

Parou no momento em que ela sorriu pra mim

Sorriu aliviada, como quem esperava uma "conversa ruim".

Era muito pra um só relógio contar

The clock stopped because it was too much

E tudo nessa semana foi too much

E que eu vou lembrar forever

Pedaço de papel

2008-09-15T14:23:00.000-07:00

Esqueci um pedaço de papel perto do banco. Cheguei em casa, abri meus livros e não encontrei nada. Esvaziei os bolsos, contei as moedas, sacudi as meias, mas nada. Tinha que estar em algum lugar. Refiz meu dia, contei meu troco, lembrei do sanduíche, da rua, do atraso, do café, do trabalho, do trânsito, dos faróis, do céu sem nuvens e da minha sufocante mania de não saber o que querer. Lembrei da rua, das janelas, da multa, e da sensação de alguém que me olha, e que deve ter a mesma sensação de que eu a olho, ou não. Lembrei da minha indecisão, que eu não queria lembrar, mas que eu não quis esquecer (ou quis?). Lembrei da comida que não me fez bem, do vento frio que eu gostava, do silêncio na rua de noite, e daquela sensação de bem estar que eu não sabia de onde vinha. Escrevi num pedaço de papel, para que eu pudesse lembrar. Bem pequeno, pra caber em qualquer bolso, pra eu poder levar e dar pra quem me olha, ou quem eu olho. Sentei num banco perto de casa, e li o que escrevi, o que você já sabia, sem ter que me olhar. Olhei meus livros, acendi e apaguei a luz, procurei embaixo do sapato, mas nada. Voltei e sentei no banco, quis deitar, descansar e esquecer de tudo, esquecer de dormir e fazer as coisas de amanhã. Talvez alguém as fizesse pra mim, seria bom. Olhei pro banco e pro céu vazios, e percebi que ninguém me olhava, por mais que eu quisesse ser olhado, como eu te olho. Quis escrever outro pedaço de papel, mais um pra pôr no bolso, e perder de propósito pra você não ver. E pra você não saber, escondida, o que você já sabe.

Eu gosto mais do Rio...

2008-09-13T10:39:00.000-07:00

De volta à Brasília (gripado)
Tudo seco, tudo o mesmo
A mala ainda não desfeita
Compras não feitas
Cama desarrumada, sempre
Deixei de novo o mar
Não que eu fosse realmente à praia
Mas que só num dia, já me faz sentir falta
Pessoas que eu queria ver mais
Lá ou aqui
Em qualquer lugar
Não é fácil evitar:
Brasília ainda me lembra responsabilidade
Me lembra faculdade, trabalho, prazos e preguiça
O Rio virou meu Rio de férias
O Rio de poucos dias, que não é mais o mesmo de quando eu tinha 17
É o Rio de fuga, da onde eu fujo das responsabilidade, do pensamento inquieto
É o Rio de dias rápidos e divertidos, indo na praia ou andando no bondinho
Enchendo os bolsos de areia
Derramando chopp na Lapa
Vendo palhaços em Santa Tereza
É o Rio que eu não conhecia com 17
E que agora eu sinto falta
Mas que também sozinho, não teria a mesma graça

"Eu gosto mais do Rio quando estou com você
De ouvir canções do Tom quando estou com você
Gosto de ir a um bar bem à beira-mar
Tomar um chope gelado, ver gente passar
Mas só com você"

"Tanto mar"

2008-09-07T17:46:00.000-07:00

Larguei o estágio
Fugi da faculdade por 1 semana
E vim para o Rio passar uns dias
Nada soa tão irresponsável,
e tão bom como isso

Nem eu entendo bem o porque disso tudo
Mas, por outro lado, eu nunca fui bom com "porquês"
Às vezes, fazer algo doido e inexplicável faz bem
Eu não quero ter que me explicar, não hoje
Para mim ou para ninguém
Eu quero viver o que sinto,
comer o que quero
sem me preocupar com peso e medidas
com dias e calendários
com sol ou chuva
Quero sair despreparado, sem guarda-chuva
sem roupa de banho
e descobrir na simples supresa de uma manhã que foge da rotina
a alegria de uma cidade inteira

Queria deixar a areia que tenho em meus bolsos
para lembrar sempre dessa sensação...

"Sei que há léguas a nos separar
Tanto mar, tanto mar"

Tirinha's time 2 (or two)

2008-09-04T16:28:00.000-07:00

Porque eu sou viciado em tirinhas
Seja mais um viciado você também!

Enjoy it

Calvin e Haroldo

Garfield

Cyanide and Happiness

Mafalda

"Ain't got no money"

2008-09-04T08:13:00.000-07:00

Penúltimo dia de estágio

Tardes livres, pobres e ociosas me aguardam

Vai ser bom não almoçar correndo, pra variar

Não ter que me arrumar antes de sair pra faculdade

Não ter que andar de terno pelo calor insuportável da tarde

E deixar os tribunais tomarem conta deles mesmos (eles já são bem crescidinhos)

Agora vou apertar a gravata pela penúltima vez

Calçar o meu sapato que nunca engraxei

Procurar a vaga perto que não vou achar

E sábado, bem cedo, já vou viajar

Pra comemorar, lógico

É um pouco de liberdade

Liberdade pobre, claro

Mas se tudo der errado, eu vou para o sinal fazer malabarismo com aquelas coisas de fogo

Acho que as pessoas vão se sentir mais generosas em ajudar se eu tiver algo em chamas nas mãos

"Got my hair on my head
Got my brains, Got my ears
Got my eyes, Got my nose
Got my mouth, I got my smile "

For no one

2008-09-02T11:24:00.000-07:00

Meu novo pequeno vício. Eu estou sempre viciado em alguma música. Em todo momento, tem sempre uma música, um CD ou uma banda que eu não consigo parar de ouvir. Passo 1, 2 semanas com as mesmas músicas no mp4 andando pra todo lado: faculdade, supermercado (quando eu lembro de fazer compras), estágio e qualquer lugar que envolva ir de carro ou ir a pé. Parece que tudo ao redor fica mais fácil quando se tem fundo musical.
Até uns dias atrás, meu vício era o Chico. Pra todo lugar que eu ia era "Cotidiano"; era "Pivete" no trânsito, era "O meu guri" no sinal, era "A banda" que não parava de tocar. Agora mudou. Na verdade, não mudou. Apenas voltei para o meu primeiro e eterno (eu penso) vício musical: Beatles. Quando eu acho que acabou, que já esgotei meus ouvidos de acordes "iê-iê-iê" ou psicodélicos (meus preferidos), algo novo surge. Trilha sonora de um filme com versões, jazz, chorinho e até músicas que eu (surpreendentemente) não ouvi ou ouvi pouco demais para lembrar. E assim, o vício da vez é esse da foto: Beatles versão chorinho. Quatro cd's pra eu gastar, pelo menos, umas 4 semanas conhecendo-os novamente de outra forma.
É tudo uma redescoberta, como uma vez um velho Beatle disse. Você ouvindo a mesma música que todo mundo já cansou de ouvir há mais de 40 anos. E achando boa, nova, muito boa! É como uma lembrança de infância (para mim, dos 14 anos em diante). E, ao mesmo tempo, uma lembrança nova que se constrói. Como a música do título, que eu ouvi no caminho da padaria de manhã.

"Your day breaks, your mind aches,
You find that all her words of kindness linger on,
When she no longer needs you"

"Para mim (não leia)

2008-08-31T18:22:00.001-07:00

Eu queria poder atravessar a rua
E te olhar por mais de um segundo
Te dar aquele abraço apertado
Ou só um aperto de mão
O que for mais adequado para a ocasião
A verdade é que estamos separados
Por mais do que algumas simples ruas
E se não fosse esse mundo moderno
(que alguém tanto critica)
essas palavras não chegariam tão longe
não chegariam até nós
e o que somos nós
Será igual com você aí
Ou em qualquer outro lugar
Você se vai
Para um pouquinho mais longe de mim
E de todos
Eu sinto você triste
E isso me faz um pouco triste também
Por isso, desenhei uma cara
Com um grande sorriso
E penso que é você sorrindo
Penso que é você feliz
Olhando os pássaros
E dizendo palavras bobas
(vou fazer um com a boca se mexendo)
ao som de um bom violão

Não fique triste
Não fique
Porque eu estou aqui, Renan
Pra não te deixar cair
Quando você tropeçar no seus cadarços
Agora eu entendo
Ou quase...
Mas talvez você entenda melhor do que eu

Um abraço bem apertado, Renan
Não vou dar adeus
Não há espaço para adeus nessas entrelinhas
Mesmo porque os laços que criamos
Não vão se romper
E a Internet
Vai servir ainda que para nós nos falarmos
(porque é desse jeito que foi até hoje)
então Renan
não fique triste
porque aqui ou lá
ainda estaremos olhando para o mesmo céu
para o mesmo céu, Renan
como num poema seu"

Confusão

2008-08-29T08:46:00.000-07:00

Cheguei cansado. Abri o portãozinho da frente. Enfiei a chave dificilmente na porta da sala. Atravessei até o quarto me arrastando, e arrastando a maleta na mão,no chão, o paletó. Ela falou comigo, me deu oi ou boa noite, mostrou carinho, e eu atravessei a sala com os olhos pesados buscando a cama. Deitei de sapatos, de lado, virei, com a cara no travesseiro, a maleta no chão, minha gravata me sufocando. A luz acesa da sala, do corredor, o vulto feminino entrando no quarto, falando, reclamando, abrindo o armário e vestindo roupas de dormir. Deitando-se ao meu lado, ainda reclamando, sem me tocar, sem boa noite. Virei a cara do travesseiro, com meus olhos pesados fitei-a dificilmente, vi sua forma deitada ao meu lado, a barriga, os seios, a cabeça. Pedi-lhe um café e voltei a me afundar no travesseiro azul. Dormi. Ela grunhiu, reclamou mais um pouco palavras que para mim não faziam som ou sentido. Reclamou, se virou, e depois levantou. Me deixou dormindo e levantou. Parou de reclamar. Chegou ao banheiro em três passos e fechou a porta. Abriu-a novamente arrumada, pronta, com a roupa perfeita de viagem, o cabelo penteado, o batom na boca. Abriu a porta que corre do armário e atirou as roupas dentro de uma mala grande que havia debaixo da cama. Inclusive umas roupas que eram minhas e que eu não entedia porque ela queria aquilo. Fechou com força, tirou-a da cama e arrastou-se pelo chão, ela e a mala pesada. Deixou a porta aberta, com a luz do corredor entrando no quarto, só para me provocar. Atravessou a sala, como eu antes havia feito, sem abrir a boca. Entrou e saiu, rangendo o portãozinho da frente. Puxou um filho por cada braço, com seus pijamas, e suas malinhas pequenas. Deixou as bonecas dela no quarto e o skate dele no quintal. Cruzaram o quintal sem flores. Ela não reclamava, não falava, e o táxi amarelo também não buzinava. Tacou as malas na mala, e se foi. Me largou. Eu dormindo, e ela me deixou.

Deu uns trocados que deviam estar na minha carteira para o motorista com cara de árabe do táxi e desceu na casa da mãe. Ele ajudou a tirar as malas. A mais pesada ele deixou ela mesmo levar. E a arrastou pelas escadinhas e chorou no ombro da mãe, e ela disse que a havia avisado, e as crianças entraram e queriam fazer bagunça, e comer o bolo da vovó. Mas ela as pôs pra dormir. E dormiu também, com os olhos pesados de sono. Dormiu na cama no meio das crianças, e acordou cansada e com dor de cabeça. Jogou água nos olhos e ligou pra ele. E ele atendeu com aquela voz de sempre, aquela voz que parecia que ele já estava esperando aquele telefone, e falava "alô" só de brincadeira, porque já podia adivinhar quem era. E ela contou-lhe que me deixou, pra sempre, e tentava parecer mais feliz do que estava. Então ele lhe disse algumas palavras bonitas e outras promessas vazias, e ela comprou duas passagens para Madri. Arrastou a mala que ainda não havia desfeito para um outro táxi amarelo com um sujeito de boné de português e bigode e arrastou depois até o portão de embarque, porque não achou nenhum carrinho. Queria levar os filhos, mas eles tinham escola amanhã, e estavam com a boca cheia de bolo. A mãe havia lhe avisado, e o avisou perdeu-se com o frio na barriga do pouso em Madri. Arrastou a mala para um táxi vermelho, que levou um tempo até reconhecer como táxi, e ele trazia uma mala menor, e cheirava a desodorante caro, mas que ela que devia ter-lhe comprado e já esquecera o cheiro. Subiram no hotel e ele lhe fez carícias, se jogaram na cama e beberam champagne, e meu cartão de crédito sambava perdido entre as fronhas. Fazia frio e sua mala não fechava, e o jeito foi jogá-la assim mesmo no bagageiro para o avião poder decolar.

E logo a voz do piloto a acordava para a descida, e logo ela voltava a arrastar a mala que tinha a sensação de ainda não ter aberto para dentro de um táxi amarelo que ela agora achava ser vermelho. Entrou na casa da mãe e pediu outra vez seu ombro para chorar. As crianças voltaram da escola e viam desenho, e ela quis café. Café não, chá. E ela disse que ele não queria compromisso, e apaixonou-se perdidamente por uma menina mais magra e mais moça em Madri.E a mãe relembrou seu aviso, seu aviso sempre previamente avisado, avisador. Ela foi ao banheiro e odiou-se ao espelho, se achou velha e gorda, odiou suas marcas de preocupação na testa e as olheiras fundas na vista, odiou o espelho e o quebrou. E ouvi a voz da mãe, e cansou-se de seus avisos e diz que sabe se cuidar. Reclamou da velha, de si mesma, da demora do táxi, e o motorista magro e pálido com cara de defunto vivo ajudou a arrastar as malas pequenas das crianças para a mala amarela do táxi. Chegaram na casa maior da rua, e ela deu mais de meus trocados. Balançou o portãozinho destrancado e as crianças entraram apressadas pro seus quartos. A menina tinha saudade das bonecas, e o menino esquecera onde pusera seu skate.

Ela arrastou a mala para dentro do quarto, atravessando a sala e o corredor banhado de luz. Deixou-a cair no chão e nem me olhou dormindo, na mesma posição, com a cara afundada no travesseiro. Entrou no banheiro e no segundo seguinte saiu despida, com uma leve camisola, como gostava de dormir. Deitou-se do meu lado, calada, sem me tocar, e sentiu um peso cansado cair sobre seus olhos. Dormiu, e deixou a luz do corredor acesa, como um aviso, para eu me lembrar de tudo, pra eu acordar irritado com a casa toda iluminada pelo sol e aquela luz ali acesa, inútil, gastando meus trocados. Sentia um sol já de tarde me tocando a face pela cortina que balançava no quarto, e com os olhos ainda difíceis de abrir, como que grudados pela remela, e a gravata ainda me sufocando, e meus sapatos que deviam estar sujando a cama, tirei a cabeça do travesseiro e olhei para o lado, e vi seu contorno, sua mesma forma de dormir, passei-lhe a mão pelo cabelo e ela grunhiu e virou-se. Me aproximei e beije-a nas costas, um beijo leve e doce, e ela pareceu estremecer um pouco. Pus a mão em sua coxa mais perto e pedi um café. Ela se mexeu num pequeno instante, passou as mãos pelo seus cabelo e rosto e sentou-se na cama, de costas para mim. Levantou-se depressa sem me olhar, atravessou o quarto rapidamente e disse como quem falava para um quarto vazio: "Vou fazer seu café".

Tirinha's time

2008-08-27T12:23:00.000-07:00

Hora de ir ao tribunal!
A minha hora preferida do dia
Gosto tanto do tribunal...
Queria casar com o tribunal e ter tribunaizinhos com ele

Mas antes, tirinhas:

That's all, folks

Olha aí

2008-08-26T12:25:00.000-07:00

"E na sua meninisse, ele um dia me disse que chegava lá"

Eu não cheguei lá. Eu não sei se vou algum dia chegar lá
Tudo é tão longe da casa da gente...
Tudo é tão mais alto do que se pode alcançar
Eu desaprendi a pular. Esqueci como se estica. Eu parei de crescer, tão cedo
Mas a prateleira todo dia sobe; o açúcar se esconde, atrás dos biscoitos, as panelas se empilham
e a felicidade da gente fica sem lugar pra ficar
A gente fica sem hora, a gente fica sem tempo, a gente perde a carteira no vai-e-vem do trem
A gente perde a hora, a gente ganha uma multa, a gente perde a cabeça e ninguém escuta

O trem vai e vem, soltando fumaça
e a gente vai se largando, se soltando no mundo, pulando poças d'água
O avião vai subindo, gente partindo, gente chegando, a ponte caíndo e ninguém sorrindo
e nada mais
Nada demais
E pra que tanto alvoroço?

"O guri no mato. Acho que tá rindo. Acho que tá lindo, de papo pro ar"
Desde o começo eu sempre soube, seu moço
que sozinho eu não chegava lá

Dia de faculdade

2008-08-25T13:17:00.000-07:00

Se não tiver, eu vou comer um pão de queijo com toddynho
Pura alegria

Assina pra mim?

Ontem

2008-08-24T10:53:00.000-07:00

Já é domingo de novo
Um vírus entrou no meu computador, sem bater na porta
e agora não deixa nem mais o Chico cantar "O meu guri"
Ontem eu acordei, cantei, suei
falei inglês
comi, dormi, bati
perdi uma calota
brinquei de fazer desenhos com ketchup
e agora hoje...já não é mais ontem
é tão óbvio
a barba crescendo anuncia o passar dos dias
o cabelo começando a cair no rosto
o bafo de manhã cedo já me diz
e mesmo assim, eu ainda sinto falta
de todos os ontens
que já vieram antes desse domingo
mas que eu ainda lembro pra contar

Notícia de jornal

2008-08-22T10:48:00.001-07:00

“Seu José caiu da ponte”
Todos leram surpresos e chocados
- Ele morava ali do lado.
- Um sujeito tão normal!
Seu José, padeiro e faz-tudo
Agora notícia de Jornal

A criança de perto olhava
E a mãe, horrorizada
Punha-se a comentar
Todos juntos em voz alta
No mesmo coro
Nem ao menos um soluço
Ninguém ameaçava chorar

E no meio de tanta agitação
Numa simples manhã de domingo
Onde ninguém comeu pão
O Jornal trazia na mesma notícia
Em letras bem miúdas:
“Seu José andava triste”
Mas ninguém deu atenção

Uma vez

2008-08-21T10:59:00.000-07:00

Uma vez quando eu era pequeno, e ficava sentado no chão da sala da minha vó comendo bolo (e que era o que eu mais gostava de fazer), eu a ouço entrando pela porta (dava pra saber pelos sininhos pendurados balançando) largando a bolsa em cima da mesa e indo pra cozinha tirar alguma coisa do forno. Pra mim, naquela época, a culinária era um completo mistério (ainda é), e eu não sabia mexer em nada pela cozinha, muito menos no fogão (ainda não sei), então eu continuava apenas sentado sujando o carpete de bolo.

Ouvia minha vó reclamando na cozinha, falando alto, e meu avô sentado na cadeira lendo jornal e revesando sua atenção entre minha vó e a seção de esportes. Fui até a cozinha com a desculpa de pegar mais bolo, passando devagar, só pra ver o que estava acontecendo. Eu era mais curioso naquela época, e mais sem-vergonha também. Minha vó estava arrumada, devia estar voltando da missa. Pelo cheiro de pão fresco, tinha parado na padaria na volta. Meu estômago já começava a roncar sentindo aquele cheiro, e já pensava em passar bastante requeijão no pão e molhar no leite com Nescau pra comer. Minha vó falava alto (como sempre falou), dizia que havia dado um dinheirinho para um garoto na saída da igreja porque ele disse que estava com fome:

- E eu não fui lá na padaria e encontrei o garoto jogando fliperama?!

Minha vó parecia indignada com o fato de o pobre garoto (ou garoto pobre) ter gastado o dinheiro que ela lhe deu pra comprar um pão numa ficha de fliperama. Dizia que agora não ia dar mais dinheiro, mas preferia comprar a comida e dar pro garoto. Não sabia se ela estava indignada com o fato do garoto ter mentido ou de ele ter usado o dinheiro que era pra comida no fliperama. Eu, com a boca cheia de bolo, não conseguia entender direito isso tudo. Pra mim parecia perfeitamente normal que o garoto tivesse gastado o dinheiro no fliperama. Eu o entendia, como se entende que alguém goste de bolo. Se alguém tivesse me dado uma moeda naquele momento eu talvez fosse até um fliperama gastá-la.

Essa história, como muitos outros fatos e lembranças pequenas, que você acha sem importância maior e não entende bem porque, permanecem estranhamente guardadas na memória. E até hoje eu não entendo a indignação da minha vó. Criança come quando tem fome, dorme quando tem sono e brinca na hora de comer e dormir. Criança não está preocupada com a comida de amanhã, nem em ter uma alimentação saudável e balanceada, em comer na hora certa ou em comer brócolis e espinafre. Criança quer se divertir; quer sair na rua mesmo quando tem chuva, quer ficar no sereno e acordada até tarde. E o garoto pobre, na rua sem nada, só tem uma ficha, só uma vida, só uma chance. E depois: game over.

2008-08-20T10:30:00.001-07:00

Para distrair o tédio da quarta-feira
Mas podia ser pior...
podia ser segunda!

Mais divertido do que pensar que tá mais perto de sexta do de que segunda, é só isso:
http://diego-beatles.blogspot.com/2007/08/beatles-nchoro-4-cds.html

Sapo Chico

2008-08-19T05:05:00.000-07:00

Qualquer dia desses em casa, provavelmente uma terça, que está mais para um dia qualquer do que qualquer outro dia, quando se está em casa pensando em algo para pensar, algo para ocupar uns 15 minutos apenas, talvez 30....enfim, eu já me perdi. Mas num dia desses, olhando para o pequeno mural que tem no meu quarto, onde eu penduro as coisas que preciso lembrar (e que agora esqueço de olhar), passando os olhos rápido, um calendário da faculdade, meus dias de aula, algumas contas, roupas na lavanderia...até que bati os olhos no Sapo Chico. Parado, pendurado, entediado, assim como eu, tentando achar alguma graça de se estar li pendurado no mural pra passar o tempo.

Decidi então mudá-lo de lugar. Uma mudança de ares deve fazer bem a ele. Mas onde? Andei com ele pela casa, o que não me demorou muito, e descobri, perplexo, que assim como eu, Sapo Chico não tem lugar dentro dessas paredes. Não havia quase nenhum lugar onde eu pudesse pendurá-lo, e quando eu achava, ele, como que por teimosia, insistia em cair sempre. Mas era lógico! Sapo Chico não queria mais viver pendurado. Não queria mais viver parado no mesmo lugar, olhando a mesma vista, esperando talvez um vento forte para balançá-lo. Sapo Chico queria encontrar seu próprio vento, queria se balançar sozinho. Queria se jogar do seu pedaço do mural e descobrir, sozinho, se o chão era duro. Não adiantava eu lhe falar, lhe avisar. Dizer que ali, pendurado, ele estaria melhor do que em qualquer outro lugar.

Resolvi levar Sapo Chico comigo, para algum lugar, para qualquer lugar que eu fosse. Deixei ele sair pela porta, comigo. Era o máximo que eu podia fazer. Sapo Chico tem pernas, mas não sabe andar. Só coacha quando lhe apertam. Levei ele comigo até o carro e o deixei ali, no banco. Talvez ele gostasse de tudo, afinal. Ou talvez fosse só um passeio agradável. Tentei pendurá-lo mais uma vez no espelho do carro, e na primeira curva, ele caía. Maria falou que eu não tinha posto direito, que tinha que enrolar e prender a correntinha, então eu deixei ela botar. Ela quebrou uma unha, reclamou, mas conseguiu. Agora Sapo Chico fica pendurado no espelho, no meio do carro, olhando pra tudo lá fora e se balançando nas curvas. Eu olho pra ele. Ás vezes ele me lembra alguém. Outras vezes, me lembra apenas um sapo, que fica lá no meu carro pendurado me esperando pra passear.

Eu gosto de pensar que ele gosta disso tudo.

2008-08-18T17:35:00.000-07:00

Olha, veio gente aqui
gente de verdade!
E eu achando que só viriam aranhas
e talvez formigas
porque formigas são infinitas, onipresentes
e chatas
muito chatas

Aceitam um cafézinho?

Domingo

2008-08-17T10:51:00.000-07:00

"Enquanto eu puder cantar
alguém vai ter que me ouvir"

Hoje é domingo
Domingo é naturalmente chato
Lá fora tá calor
Aqui dentro também
Lá fora tem sol
Aqui dentro eu fechei as cortinas
Liguei o ventilador
E deixei o tempo passar
Já é tarde
Quase tardinha
O domingo continua chato
continua quente
e continua
E nesse meio tempo
Entre sentir calor e tédio
Eu fiz isso aqui
Pra distrair a mim, e a você
Sem querer

Agora faz menos calor lá fora
E eu continuo, como o domingo
Cambaleando, quase dormindo
Ouvindo "Morena de Angola"

2008-08-17T09:24:00.000-07:00

Um blog, Renan?
Você não tem mais o que fazer?

Não.